Todos os dias, sensivelmente à mesma hora, ele sai à rua. Faz uma pausa e puxa do maço de cigarros. Encosta-se à grade da vitrina e tira um cigarro. Bate-o ritmicamente duas vezes no maço e eleva-o à boca. Põe a mão no bolso das calças ou camisa e saca o isqueiro. Protege-o do vento e acende-o, queimando a ponta até vê-la incandescente. Prazeirozamente, traga o fumo. Senti-o invadir gradualmente todos os alvéolos dos seus pulmões. Fecha os olhos por momentos. Ao abri-los, olha fixamente as mulheres que passam.
Olha-as como se as conhecesse de outras histórias da sua vida. Não lhes consegue dar um nome, mas conhece-lhes os desejos, as curvas do corpo, os cheiros, as fraquezas, as aspirações. Os seus olhos penetram-nas, despem os seus corpos, desnudando as suas almas. Sorri.
Sorri pela sua magnífica experiência. A sua posse deixa-o poderoso, inebriado pela sua magnificência. As mulheres pertencem-lhe. Enquanto dura aquele prodigioso cigarro. Aquele espantoso cigarro.
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