O tempo é agreste como as pessoas. Não sei mesmo quem molda o quê. Sei apenas que aqui tudo é agreste. Sempre foi.
A terra não produz como precisamos e as mulheres da família são tão estéreis como este chão que piso. A terra dá-nos ervas daninhas e as mulheres desta família geram apenas mulheres. Seres que só servem para abrir as pernas e afogar as necessidades dos homens. Para manter uma casa quente e em ordem. Servir de dia e de noite.
Mal amanhadas, mal cultivadas, as terras e as mulheres da família submetem-se aos seus donos e vão sobrevivendo na aridez.
Tentei agarrar-me a esta terra. Compreendo-a. Nunca fomos compreendidas. Mas ela já não me segura. Compreendo-a. Como podemos gerar se os nossos rebentos nos são roubados. Roubam-nos os nossos filhos, ceifam a nossa vida. Tiraram-me a minha filha. Que sou má mãe. Nunca me deixaram ser. Roubaram-me tudo, a minha terra, a minha filha. Resta-me apenas voltar ao pó.
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